Weine nicht wenn die Rebe kommt,
befahl der erfolglose Winzer von der Aar,
während seine Frau ein seltsam Kind gebar. Prost.
 
Es gibt kein Klavier auf Hawaii,
log der Mann am Bier,
und spielte Gitarre, nur auf Saite vier. Prost, Keith.
 
Das macht doch alles keinen Gin,
jammerte der Hopfenbauer aus Baumholder
und pflanzte endlich mal Wacholder. Prost.
 
Wodka… do you drive?
frug der besoffene Russe in erbrochenem Englisch. 
A Taxi, brummte der Fahrer in flüssigem Männlich. 
Prost.